excess

"sweet dreams are made of this"

2 /
mi mano en paredes de tiza
la pista del último vuelo

3 /
tu boca sembrada de notas
espejo de un mar de distancia

4 /
tu risa mojada de tricky
una espina demorada en mi cintura

5 /
tu sangre latiendo en mi boca
secreto de luces y palmas

6 /
mi grito delante del polvo
un río desierto de voces

7 /
todos los abismos
una bandada de fotos inclementes

8 /
un domingo de verano
mis hormigas dibujadas en tu espalda

Art of The Trio # 4

Los rituales se nos hacen carne, son una música involuntaria sobre la que se puede improvisar sabiendo que en el fondo nada cambia. Si no fuera el fuego, sería alguna otra cosa. Comerse la cal de las paredes, por ejemplo. Los restos, los huesos de las cosas hechas humo, las cenizas que después hay que barrer prolijamente, son la mejor de las ceremonias. Y lo que sobrevive no tiene ninguna importancia. Ya tendrá su cuarto de hora azul en la fogata, su disolución inevitable, su cielo inexistente.

Ahora que la venganza progresa en naranjas y chasquidos, Mister Fungus puede cambiar de objetivo. El paquete crepita de ganas de mostrarse y nadie tiene intenciones de llevarle la contra. Corta los hilos con el cuchillo grande y en segundos se ve enredado por una teladearaña de piolines amarillos que se van ennegreciendo con el tacto. El hilo se pega en los dedos, se hace nudos en los brazos y los codos, se ríe de los ovillos. Fungus se mira de reojo en el espejo, al fondo de la pared: es una mosca negra atrapada en una red de piolín amarillo. Lord Chéselin le regala una mirada compasiva.

crossover

a mist is falling down your legs

water between my fingers

i'm looking through to find your lights

a wink of music running out my lips

you've drawn the wind over my skin

a wisp of breath to fill my hands

alevosía

"You see her, you can't touch her
You hear her, you can't hold her
You want her, you can't have her
You want to, but she won't let you"

desovillaba
la araña delicada
puntilla ajena.

envenenaba
la viuda de las piedras.
destino muerto.

Art of The Trio # 3

Ni bien termina de escuchar el timbre escaso --la humedad ya penetró hasta los cables--, Mister Fungus sabe que acaba de llegar el cartero. El tiempo nos enseña que los timbrazos son como las huellas digitales. Deja que suene dos veces, concesión inevitable a "la vida imita al arte" y abre la puerta. Chéselin lo acompaña en el sentimiento con la cola levantada, hay que atravesar toda la casa para volver a salir y ése es apenas el viaje de ida. El muchacho de uniforme anónimo y azul lo mira con curiosidad: todo él es un vestigio del fuego. Manchas de hollín en la camisa y en la cara, huellas de manonegra victoriosa en las piernas, el olor a combustible que flota como un aura y la memoria de la llama en los ojos todavía, chispazos rojos naranjas amarillos. Firma por triplicado y con los dedos negros mancha los papeles, mancha las estampillas y cierra la puerta manchada sin decir una palabra.

Deja el paquete en la mesada y sale al patio, todavía fascinado por los restos de cenizas donde agonizan trocitos de papel con letras sueltas, fragmentos de palabras, extasiado por esa disgregación inventada por su mano, personificador de cataclismos, proclama de un dios justo y purificador. Sería casi un eufemismo si no fuera toda una torpeza.

vos (cuatro)

una botella de cachaza casi vacía y un disco de María Bethânia, y detrás tu cara de nunca y tu sonrisa de siempre, derrumbándose. Me fui, dijiste antes de que el abrazo hiciera murmullos con el resto de tus palabras sin sentido, Me fui al carajo, repetías, Vos sos la única que me entiende, el vidrio frío me inquietaba la espalda, el susurro de tu aliento en el cuello, La dejé hablando sola, te reías, sin soltarme apuraste otro trago, mi boca contra tu pecho al galope, Vos sos la única que me entiende de verdad, nena, me dejé llevar por tu huracán hasta las copas, las luces y la música, Aparta de mi ese cáliz, lleno de alcohol desafinabas y recién entonces encontraste mis ojos, un mundo de esperas y terrazas, el hilo azul que los ataba a los tuyos se hizo beso, Vos sos la única, y se acabaron las palabras

coronas y buceos

"te debo las piernas. una cabeza para perder entre mis manos. un dígito para dibujar los labios y bajar al cuello y después. acuarelas para llegar sin apuro a tu espalda"

Principio de Arquímedes

El desplazamiento es vertical,
equivale al volumen de deseo desbordado.

lentejas

para A.P.
para que aprenda a perderse de una vez por todas

Hoy vi nacer paredes en tus dientes apretados,
serpientes que replican tu cabeza amurallada.
La mano de hacer sombra no perdona la premisa:
juzgar hasta el honor en un guisado obligatorio.

vértigo

sentados donde siempre, ahora la cornisa es frontera, litoral, cuchillo. desborda de relámpagos que golpean cada vez contra la piel y se agargantan. pican, muerden aunque ya no creamos en esas cosas o ya no nos sorprendan o tal vez logren no movernos un pelo. nos descolocan, pequeñas rhymes, nos embrazan, nos desangran en canciones y devastan las letras viejas.

hay nuncas como acuarelas que llenan de música los ojos, hay siempres como burbujas que resuenan deliciosamente inapropiadas.

Art of The Trio # 2

Fuego vengador y amarillo. Casi una torpeza. De un papel que ya no tengo se desmenuzan las conquistas de la especie dominante. Hay que tener el valor de hacer frente a los desafíos como los volcanes que buscan el momento despejado para una erupción de a pares. Una fogata consumida es apenas un puñado más o menos voluminoso de cenizas, pero nadie puede quitarle el regusto del flash, la memoria de la maravilla.

No prende, carajo. Tanta ingeniería aplicada a la depuración de un alma en pena y el viento ajeno que se empeña en arruinarla. Como si no alcanzara con la humedad para excomulgarnos. De rodillas al fracaso, ojos de gato y de hombre se cruzan a mitad de camino sobre el proyecto de fogata. Lo siento, Milord, necesito ayuda, usted sabrá entender... El gato sabe, entiende el plástico de la botella, el chorro intermitente, el olor, el humo. Una fogata que se niega a la llama es una tomadura de pelo. Nuevo gesto desaprobatorio, revoleo de maullidos y a seguir con la siesta en alguna zona libre de herejes. Un instante después, el infierno se despliega inquieto en facetas etílicas y cromáticas. El verdugo paladea su victoria sobre las fuerzas naturales y se traga el instinto del vino que agasaja la copa, la lengua, la espalda.

book of the year

Art of The Trio # 1

Fuego purificador y naranja. Casi un eufemismo. Tirar los papeles, las cartas, las fotos, los recuerdos, el pasado, el presente y toda mi persona al fondo de la hoguera. Quemar el futuro, evaporarlo en ceniza azul y negra, en humo de victoria y agua desmantelada. Una fogata que no arde se pierde la perfección de la llama, no vive, apenas dura como un apilamiento más o menos organizado y prolijo de pedazos de leña.

Cada vez que una decisión importante se avecina, a Mister Fungus le brota la filosofía. El primer impulso neural es el que desencadena el rito de frase-a-labrar-en-el-mármol, sonrisa-complacida, gesto-aprobatorio-simultáneo. Tengo que grabarme, se propone, voy a ponerle pilas al grabador, se dispone, y toda la sugerencia es un ritual en sí mismo, un refrán de esos que repetimos sin estar seguros de saber decodificar. Fungus apila palitos muy finos por encima de los bollos de papel, después los recubre de palos más gruesos y termina con la lluvia de maderas. El fósforo vengador sacrifica su cabeza para regalarle un reflejo dorado a los bigotes del gato. Prende, pero el viento. Justo hoy viene a soplar desde el valle, que queda tan lejos y molesta tanto. Justo hoy, justo a él, el viento le viene a quemar los papeles. Como si supiera, como si pudiera leerle la mente. Lord Chéselin abre el ojo azul y estira las garras, en obvia oposición a la rebeldía eólica. Fungus le acaricia el lomo, hay conversaciones que con los años se instalan en planos tan sutiles al tacto. Algunos fragmentos chamuscados de la actualidad flotan delante de sus ojos, algunos recuerdos importantes también. No prende, carajo. Hay que recurrir al incendio. (...)

punteos (remix)

en el eco de mi espalda crecen sombras diminutas transparentes acuarelas de una risa que perdura donde nada había nada vacío había temblores y un mar en la piel que saborea este gato que ahora sonríe agazapado sus ojos de limón se esfuman y sólo quedan sus labios flotando sobre las ramas en estos momentos de acostumbrarse al silencio cuando resuena despacito un overcome y las letras tus letras mis letras agitan el pañuelo como siempre porque se necesita lo que nunca se ha tenido y sin embargo se sabe tan propio porque nunca nos cansamos de buscar el escondite de las fogatas o las nueces o las espadas porque una palabra tan simple como beSo nos deja temblando porque resucito y lo primero que me viene a la cabeza es tu nombre

y otra vez resuena, despacito, un overcome

command(ment)s

tomar lo imprescindible, mezclar con lo increible, maravillar con lo indudable y condimentar con lo apenas impensable

seek en los límites del soul, hasta que pida de rodillas un respiro. sólo
visitar el corazón en busca de novedades. nunca ahorrarse, por ningún motivo, un play girl de ladytron

no perder la costumbre de sorprenderse a mansalva. nunca dejar pasar lo que
puede ser imperdible o imperdonable. de vértigo viven las hogueras, de ganas se
alimentan los silencios. de ganas de color naranja

atender al parpadeo, sólo en ese instante de puro negro el espejo nos va a mostrar los relámpagos y las tormentas. el espejo que nos guiña. el espejo que nos besa

y cuando los segundos se estiren hasta lo imposible, extrañar a tus ojos buscando en el filo azul de mis palabras

i love this game

firetrap

en el hueco azul de las fogatas
se revuelcan las cenizas de un siempre
delineadas en el reflejo de un demasiado

no hay palabras
no hay más furia
no quedan flechas

y sin embargo
              de algún modo
                            la llama permanece

no es tu culpa
es este espejo
que repite las proezas

o será que
nunca a tiempo [ ] siempre en forma
volverán los momentos de arder como es debido

blind

"sólo para no olvidarme"

Pez
devino
mutando azules.

En los ríos se esconde
dándole la vida a sus poemas
vendiendo su música al mejor postor.

Si su lengua desborda de mar y madera
sus dedos vacíos mendigan la noche naranja
y el agua, detrás de sus ojos, repite la misma canción.

mansalva

"la próxima vez que estemos en situación seguro que algo sonará al unísono"

de misterios se atraganta la tarde
que no saborea el desvelo:
nunca a tiempo nos callan
siempre en forma volvemos

cuando las lágrimas suavizan el trazo
a tus ojos de fuego,
con palabras se subleva la piel
para inquietar al olvido

si de límites se trata,
el sueño es de quien corresponde

el silencio
              es apenas el vuelto

de hombre

18 homenajes con permiso y sin perdón de "L'union libre" de André Bretón

Hombre de altura
de altura de nieve
y visión de desierto.
Hombre de piel de romero
y cabello de lana.
Hombre de boca de gato apurado
de boca de fiesta y reflejos de agua
de boca de música elegida a conciencia.
Hombre de lengua de plumas de noche
de lengua rehén de mis piernas.
Hombre de espalda de vértigo y cornisas
de copa cambiada de manos
de vino en pintura de piel y silencio.
Hombre de manos de cristal y lagunas
de manos de sal que late en las piedras.
Hombre de dedos de viento de mar y madera
de huellas de césped
de ramas de miles de luces naranjas.
Hombre de pecho detrás de la niebla
de pecho de cuento que nunca fue escrito.
Hombre de piernas de alas sutiles
de piernas de arena caliente y burbujas.
Hombre de brazos de puertas abiertas
de venas de fuego y de gritos de vidrio.
Hombre de ojos de espejo y memoria
de suave salvaje perfume y saliva.

Hombre de sed sosegada de hambre
de ojos de manos de piel y de sexo.

identikit

2. lavande el pañuelo de paseos, piel y rutinas
1. suspire una niebla de aerosol y romero
2. tinte lo indispensable y apure en el correo de la tarde

una vez saboreado el resultado, déjelo perderse en las páginas del perfume

moody friday

when grief is huge
(that friendly black river)
your mouth's full of sand
(delicious garbage)
life is just a sweet drop falling down
(any dirty skin you wear)
a lonely drop in your sky

wings are the only way to flee alive

please, show me
do I have to ask?
sadness' only a fairy tale
a written story for your eyes

bury the evidence

"quienes estén libres de toda piedra, que sean ellos los que tiren el primer pecado" JdlS

sabe desde el principio pero no sabe mis espejos sabe los tiempos y sabe desde siempre pero no sabe mis escondites ni sabe mis tijeras sabe sin eufemismos y sabe mis rincones y mis cornisas a veces sabe buscar y sabe acercarse pero no sabe lo áspero y lo crudo el vértigo y el naranja no sabe que no digo y que no pregunto y que no me callo mejor que nada sabe

sabe bien que no me olvido

huellas

en la sombra de una grieta se susurra
--pies-de-arena-sol-de-ojos--
este cuerpo cruzado de adjetivos

fragmentos de vidrio de piel
--papeles sin norte--
nevaron el piso

detrás de la sal y la piedra
--pequeños latidos agudos--
silba la fortuna entre los dedos

        con mi desierto en el filo de los labios
        siempre vuelvo al mar para extrañarte.

rubbish

"el carozo del asunto es tu temor"

desde una torre apenas entrevista en el desorden
el Ángel Presumido entretiene su destierro
ensaya un buen lamento, dibuja su condena
y ofrenda el cotillón a cualquier santo.

caníbal de Plumajes Solitarios
maquilla sus palabras de fortuna contrariada:
escribe el tedio      la torpeza
un ingenio recetado al 2 x 1

feast

"You give me just a taste so I want more and more"

debajo de mi cintura
hundir los dedos

cavar y en dos saltos
que el río nazca

resbalar por la piel
desintegrarme en tu boca

el lobo paladea la gacela

pacto

conjugo las esquinas de la noche
velando las figuras del silencio

rogale a la humedad de los oscuros,
que silben tus pupilas,
                    mis caderas

demarco el territorio:
                    encripto el resto

conexión

"you and me are the disease and the germs are spreading"

En la punta acribillada de la noche
cada letra deshojada te destila.
Si tus ojos artillados me responden
esta música reposa desmedida.

trickle

en el brillo apuñalado de tus ojos
demoramos pinceladas de saliva:

olor a piel
          atrapado entre las letras

con el borde de mi pelo atardeciendo
trazar el rumbo       delinear tu espalda:

mi última cereza bien helada
          vuelve en gotas

hope

llama,
             vacío
                       tambores
el eco de un latido demorado en la semilla
                                        de un deseo
           que anida en la penumbra

brilla
           se escapa
                            fluye
reflejos de la sombra de una nube sobre el agua

duerme
               crece
                         vibra
una línea de código y azar en la silueta
                                     del perfil
                                                     de una promesa

compliment

(I'm talking to you)

cada vez que el espejo nos regala un cruce
el viento es una línea de puntos que va de tu mano a mi espalda
una ráfaga de fuego con linaje de tormenta.

en cada curva
     pica
el vértigo que fluye entre los dedos
     you have to jump
dibuja de acuarelas las palabras
     dunk it

y si una tarde el azar te devuelve la sonrisa
no midas la distancia     apuntá
con el filo de mis ojos.

monologue

"you leave me hungry
wanting more"

     (pretexto)

el instrumento
de la fibra tensada,
fuera de foco.

     (texto)

pica arde pide,
huracanes oscuros
se desconsuelan.

otro latido
de la mecha apretada,
huella circular.

     (contexto)

entonces saltar
porque abajo del agua
hierve la sangre.

contraflor al resto

(tus palabras, mis tijeras)

Apareció el genio de la lámpara
te concedió un deseo
y vos le pediste que te rascara la espalda.

El deseo idiota
la ensalada mixta
las montañas de plumas, de ceniza, la basura de siempre
la eternizada historia de puñales que matan y se ríen.
Todo en crudo.

Yo tampoco te perdono.